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El Problema Con Los Traductores Automáticos

2008-06-09T18:49:00.002-04:00

Eldorado - Edgar Allan Poe

2008-06-07T00:09:00.002-04:00

Gaily bedight,
A gallant knight,
In sunshine and in shadow,
Had journeyed long,
Singing a song,
In search of Eldorado.

But he grew old-
This knight so bold-
And o'er his heart a shadow
Fell as he found
No spot of ground
That looked like Eldorado.

And, as his strength
Failed him at length,
He met a pilgrim shadow-
"Shadow," said he,
"Where can it be-
This land of Eldorado?"

"Over the Mountains
Of the Moon,
Down the Valley of the Shadow,
Ride, boldly ride,"
The shade replied-
"If you seek for Eldorado!"

Por Qué Tengo Que Escribir

2008-06-01T21:56:00.004-04:00

Porque dejé de hacerlo y se me nota. Ando con la cabeza revuelta, con las manos como crispadas y con los dedos gastados de tanto dibujar mi imaginación en los vidrios de las micros. Tengo que escribir para que mis miradas perdidas cobren sentidos, y justamente dejen de extaviarse en los relojes de la gente, los hombros, los ojos, diarios, maletines, carteras, zapatos y amaneceres deslavados de camino al trabajo o a cualquier otro sitio.

Tengo que escribir, lo que sea, porque así me hago, me escribo, porque el "Cogito ergo sum" no me va. Todos los días el mundo para adentro: LEEMOS el diario, MIRAMOS las noticias, ESCUHAMOS música, ya, no importa, no nos llenamos nunca, pero igual me voy sintiendo un poco embudo en este mundo que de cada vez más, solo nos deja entrar: ....al metro, a la micro, a cierta empresa, al colegio, la universidad (y para todos cuesta hacerlo).

Escribo para arrancarme, para sacarme de la cabeza las arañas. Escribo porque la tinta no se acaba, porque los lápices tienen vida propia y porque en mis dedos estás todas las vocales.

La Maldad De La Goma

2008-06-01T21:27:00.004-04:00

Desinformación

2008-04-16T23:30:00.001-04:00

A Solier solo le hacía falta un arma para ser un buen detective, muchas veces le ofrecí trabajar junto a mi, como socios, pero jamás aceptó, –tú disparas tu arma y yo mi cámara– dijo esa tarde en el café mientras encendía un cigarrillo y soltaba una risotada estridente. Habíamos hablamos telefónicamente la noche anterior, Solier quería que nos reuniéramos, se oía ansioso del otro lado de la línea, dijo que estaba tras algo grande y que necesitaba verme personalmente. A la hora acordada nos encontramos en la meza de siempre. Traía el rostro cansado y unos cuantos kilos menos y al parecer la misma ropa hace una semana. A cada tanto miraba sobre su hombro como para asegurase de algo. Mencionó haber estado trabajando día y noche en una exclusiva que estaba seguro le reportaría el Premio Pulitzer y la increíble información que había conseguido descubrir. Naturalmente, no podía revelar nada, ya que tenía que proteger sus fuentes. Esto me desconcertó un poco, pues no entendía tanta urgencia en reunirnos si de todos modos no iba a decirme nada. De pronto su teléfono sonó, el rostro de Solier se puso rígido y tras murmurar un par de palabras cortó. –Lo siento, pero debo marcharme, aún tengo detalles por afinar– dijo, al tanto que se ponía de pie y se encaminaba fuera. Antes de salir del lugar se detuvo en la puerta y dio la vuelta hacia mi para despedirse con la mano, me pareció verle abrir la boca como para decir algo, aunque no estoy del todo seguro. Camino a la oficina lo comprendí: solo quería mantenerme al tanto de sus pasos.

Esa misma noche recibí una llamada de la policía, le encontraron muerto en su cuarto oscuro, ahogado en liquido revelador. Obviamente su información era demasiado difícil de manejar. Pero lo peor estaba aún por venir. Después de su muerte empezaron las llamadas telefónicas. Voces susurrantes me instaban a que dijera cuanto sabía. Cartas amenazadoras me decían que sufriría si revelaba algo al público. Personas misteriosas siguiéndome por la noche.

No se que hacer y ¡no tengo ni idea en qué estaba metido Solier!

Día de suerte

2007-12-28T12:29:00.001-03:00

El reloj a la hora justa, el agua tibia, la ropa impecable, el desayuno a punto, los hijos que se despiden cariñosamente antes de partir a la escuela. La esposa tierna y abnegada que le trae el diario mientras bebe su café y lo acompaña en la meza aún cuando no hay necesidad de que esté en pie a esas horas de la mañana. Perfecto.

Ya es hora de partir. Un rápido beso en la mejilla a su esposa que le devuelve una sonrisa como de comercial. Bastó solo un minuto en la parada para ver aparecer el autobús vacío que se detuvo gentilmente a una señal con el dedo. Un trayecto limpio y expedito lo puso en la oficina diez minutos antes de la hora de entrada (eso de la daba tiempo a una última taza de café y tal vez un cigarrillo), y el jefe sorpresivamente en la puerta saludando a los empleados que le estrecha la mano y felicitando su puntualidad lo compromete para más tarde en una reunión para discutir un ascenso. Excelente.

Ya son las siete, el tiempo pasa volando cuando se está ocupado. En la calle compra un ramo de flores y una caja de chocolates. La vuelta a casa estuvo tranquila; cómodamente sentado tuvo tiempo de terminar de revisar el diario de la mañana durante el regreso.

Son las siete y cuarenta cuado al fin gira la llave y abre la puerta de su casa (de amplios 100 metros cuadrados). Se extraña, parece no haber nadie. Un rectángulo blanco flota en el cristal de la meza de centro. Es una carta firmada por su esposa. La abre y lee atentamente: Que se va, que se lleva a los niños, que no soporta más...etc., etc.

Las rosas habían sido puestas en agua y adornaban la mesita junto al sofá. Una taza de café humeaba al lado de la caja de chocolates abierta. Presionó el control remoto y la televisión se encendió con un chasquido. Estaban pasando su programa favorito. Se arrellanó en el sillón y acomodó las pantuflas exhalando un suspiro de satisfacción. Definitivamente era su día de suerte.

2007-11-26T23:43:00.002-03:00

Encontrados

2007-11-26T04:09:00.001-03:00

Tarde, aunque nunca se sabe; ¿qué tan tarde es la madrugada?, porque bien solo puede ser temprano. Aún así, le faltaba al Sol para salir, y la Luna de a poco se iba diluyendo en el aire. Dentro de la casa nada más un reloj le daba puntadas al silencio. Todo estaba quieto, dormido. Abrió los ojos sin despertar, como para seguir soñando, o como para soñar más claramente. La vió junto a él, respirando suave, tan cerca que su calor le hacía cosquilas. La buscó por debajo de las sábanas; suavemente, con la punta de sus dedos, le dibujó un camíno en su cintura para que su brazo luego la rodeara tiernamente. Se le acercó tímido, cosa rara, se conocían bastante, pero de algún modo algo de su timidez seguí ahí, como por juego. La respriración profunda hondeaba en su pecho. Encontró lugar en su cuello y escondió la cara. Un poco más lejos sus manos la dibujaban bajo la ropa. Siempre. Siempre ese impulso a tocarla, a morderle los dedos, a besarle las orejas con labios de secreto. La deseaba tanto que se perdía: entre el largo de su cabello o la caida de su ombligo, entre su boca y sus pechos delicados. Quererla, sentirla; acogerla en un abarzo infinito, nada podía arrebatarlo más. Rodó de su cuello hasta el pecho de ella, giró la cabeza buscando su corazón. Ahí estaba, con ritmo de sangre, como otra respiración. Cada vez se iba perdidendo más. Ya los ojos no le servían. Estaba ahí, ella estaba ahí, podía sentirla como al mismo aire. La besó, la besó tanto. Mordió delicadamente sus labios, respirando de su boca. Y el brazo seguí rodeandola, pero ya no era Él quien la abrazaba, sino que Él se abrazaba a Ella. Abandonado absolutamente a su amor, enamorado en cada beso, ahí justo ahí, en esas horasa a mitad de la nada, ni entre la mañana ni entra la noche, pero inquebrantablemente suyas, de Ella y de Él.

Dudas Técnicas

2007-11-23T15:05:00.001-03:00

Cuando era pequeño solía, antes de dormir, elaborar teorías respecto a qué ocurría con las calles, y los autos durante la noche; digamos, ya pasadas las doce de la noche (si tienes solo ocho años esa hora resulta tardísima).

Mi hipótesis era que los autos dejaban de pasar, pues todos debían estar durmiendo a esas alturas de la noche. Entonces, como dejaban de andar los autos, alguien, para ahorrar luz, apagaba los semáforos y los postes de alumbrado, porque las personas encargadas de mantenerlos funcionando y cerciorarse que el verde fuera verde claro y no verde musgo o verde esmeralda, el rojo lo suficientemente rojo y el amarillo fuese lo más parecido a un sol también debían descansar e ir a dormir.

A fin de cuentas, con los años, sustentables argumentos derribaron mi hipótesis, de la misma forma que derribaron mis ideas acerca de la lámpara que está dentro del refrigerador y si ésta permanecía encendida o no cuando uno cerraba la puerta del aparato.

Los años lo cambian todo.

[gracias por el título hormiga]

El Destíno De Las Explicaciones

2007-11-21T22:58:00.002-03:00

"En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones. Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural".

Julio Cortázar.

Under Construction

2007-11-21T18:57:00.001-03:00

Este Blog ha de tener como un año, es cuestión de mirar las fechas, y ni recuerdo para qué lo hice; de cualquier modo, ahora pienso usarlo, no sé bien para qué, pero ya se me ocurrirá.

Reader.

2006-11-11T20:52:00.000-03:00

El Extranjero

-¿A quién quieres más, enigmático? Dime: ¿a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?- No tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.

-¿A tus amigos?- Utiliza usted una palabra cuyo sentido desconozco hasta ahora.

-¿A tú patria?- Ignoro en qué latitud se encuentra.

-¿A la belleza?- La amaría con gusto, diosa e inmortal.

-¿Al oro?- Lo odio como usted odia a Dios.

-¿Pues qué amas entonces, raro extranjero?

-Amo las nubes... las nubes que pasan... allá arriba... allá arriba, ¡las maravillosas nubes!

C. Baudelaire.